Si ça se trouve, Henri Tachan...

T'en feras jamais d'autres, Tachan. Mourir le même jour que Birkin ! Finir en Cocteau de Piaf, en d'Ormesson de Hallyday, en Vivienne Westwood de Pelé, en Prokofiev de Staline. À ce niveau, ce n'est plus du hasard, c'est juste du talent, une dernière grimace de ton talent sardonique, ta malédiction. À Sainte Jane des Sunlights, ton exact contraire, les photos, les rétros, les nécros, les tendances sur les réseaux. À toi l'Arménien de crever en silence, Tachdjian, quelque part du côté d'Avignon, disent les journaux, après "une retraite paisible".